Montag, 17:58 Uhr, Hamburger Hafen Er bückte sich und hob das Absperrband an, um darunter hindurchzutauchen. Plastik knisterte, als seine breite Schulter daran schabte. Schnell stand er wieder aufrecht, einem uniformierten Kollegen gegenüber. »Und was gibt es diesmal?«, fragte er brummig, während er den Kragen seines Mantels hochschlug, da der Herbstwind hier am Hafenpier besonders schneidend und ungemütlich war. »Da hinten! Bei den Containern, Herr Kessler«, deutete der Gefragte in eine Richtung. »Stein wartet schon.« »Dort. Siehst du?«, rief Stein auch schon und zeigte auf eine Kiste. »Dort drin hat ihn der Hafenmeister gefunden.« Jens Kessler sah leider gar nichts, da besagte Kiste dank des diffusen Dämmerlichts lediglich ein schwarzer Schatten war. Ärgerlich blickte er Stein an, der offenbar nicht verstand. Doch bevor ihm Jens Kessler mit einem gebrummten »Taschenlampe« auf die Sprünge helfen konnte, ertönte hinter ihnen: »Ekelhaft, nicht?!« Es war eine junge Frau, die um den Kistenstapel herumgekommen und offensichtlich gerade damit beschäftigt war, Fotos zu machen. »Wie in einem von diesen unnötig grauenhaft brutalen Skandinavien-Krimis. Hauptsache blutrünstig«, erklärte sie weiter, während sie einige Schritte rückwärtsging und am Objektiv drehte, um den Kistenstapel im Weitwinkel aufnehmen zu können. »Das ist übrigens Rita«, raunte Ben Jens Kessler zu. »Die ist wie du erst seit Kurzem bei uns und hilft ein bisschen aus. Auch so ein aufstrebendes Wunderkind. Die Karriereleiter regelrecht hochgerast. Man meint es wohl gut mit unserer Abteilung, dass man uns gleich zwei von eurer Sorte zugeteilt hat.« »Rita? Rita Hubschmied?«, fragte Jens Kessler verblüfft. Die Frau hielt in der Bewegung inne, den Zeigefinger in der Luft, einige Millimeter über dem Auslöser. »Ja?!«, kam argwöhnisch die Antwort, während sie ihn mit Röntgenaugen musterte. »Und wer …« »Na, ich bin´s doch. Jens Kessler. Erinnerst du dich nicht mehr? Baton Rouge, Louisiana? Vor ungefähr sechs Jahren?« »Scheiße, ja! Der Vampirmörder! Meine Fresse, ich habe dich gar nicht wiedererkannt. Der Bart und so …« Mit und so meint sie vermutlich höflich ausgedrückt meine Augenklappe, dachte er bitter, konnte ihr aber nicht länger böse sein, weil sie sich nun wirklich zu freuen schien, ihn wiederzutreffen. »Des gibt’s doch gar nicht. Jens! Ich hätte eher erwartet hier jemanden aus meiner Familie – also aus dem tiefsten Bayern – zu treffen als dich.« »Oh, tut mir leid!«, bemerkte er und versuchte nun auch seinerseits ein winzig kleines Lächeln. »Aber du musst wohl oder übel mit mir Fischkopf vorlieb nehmen.« »Nein, nein. Das war eigentlich als Kompliment gedacht. Egal, es ist super, dich bei diesem Fall im Boot zu haben. Niemand ist so ein großartiger Profiler wie du.« »Profiler? Du meinst also, dass wir hier etwas Interessantes haben?«, blendete er ihr merkwürdiges Gestammel einfach aus, hörte nur dieses eine Wort und biss sofort an. »Könnte man wohl so ausdrücken«, versuchte sich nun Ben fachkundig ins Gespräch zu mischen. »Wenn das nicht das Werk eines kranken Psychos ist, dann weiß ich auch nicht.« Jens Kessler war an den Stapel herangetreten und leuchtete mit der im Handy integrierten Taschenlampe in die Kiste. Für eine Millisekunde erstarrte er. Zwar war Jens Kessler ein Voll-Profi und es gab nichts Schreckliches, was er nicht schon kannte, aber das, was er jetzt vor sich hatte, ließ sein Blut gefrieren. Ein abgetrennter Kopf, die Augen ausgestochen, der Mund in Todesqualen verzogen – ein Déjà-vu?! Ron? Nein, schalt er sich sofort einen Narren. Nein, natürlich ist das nicht Ronald Roberts! »Heilige Scheiße!«, flüsterte er, als er jetzt sah, dass der Mörder den Hals mit langen, großen Nägeln befestigt hatte, damit der Kopf auch ja nicht umfallen konnte und in dieser makaberen aufrecht stehenden Position blieb.